出新城，等你一走，安置房的案子就会被重新归档，调查组的权限会被收回，那些被你锁定的证据会被一页一页地销毁，你连一张纸都追不回来。”
买家峻沉默了很久。他抬起头，目光越过船头的乌篷望向远处的河面。夜雾正在变浓，对岸的灯光已经被吞没了一大半，只剩那盏桅灯还在，在浓雾深处如同一颗摇摇欲坠的琥珀。他忽然觉得自己也在一条船上——不只他一个人，新城一百二十万百姓，都在同一条船上。水底下有暗礁，岸上有人在喊假话，划桨的人有些已经倒戈，有些还在犹豫。但船不能停。停了，水底的暗礁就会把船底凿穿，把所有人都拖下水。
他终于开口：“你知道解宝华的后台是谁吗。”
韦伯仁摇头。“我只知道他每次去省城，从不让我跟着。我送他上过三次车，每次接他的车牌号都不一样，但司机是同一个人——一个五十出头的男人，平头，左耳有一颗痣，开车的时候右手戴一只白手套。”他指指自己的耳朵，又比划了一下手套的位置，手势精确得像一个老警察在录口供。
买家峻把这个特征记在了心里。平头，左耳有痣，右手白手套。这三个特征在某一个时刻会成为打开整把锁的钥匙。他从船头走回矮桌前，坐下，端起那杯一直没喝的冷茶。
“韦伯仁，”买家峻叫了一声他的名字，然后举起手里的茶杯，杯中是早已凉透的普洱，像一段沉在河底太久终于被打捞上来的旧木头，“这杯茶凉了，但今天喝了。”
韦伯仁愣了一下，然后也端起了自己的杯子。
两只粗陶杯碰了一下，没有声音。不是没碰上，是夜风把所有的声音都卷走了。
买家峻上了岸，沿着石板路往回走。走出几十步后回头看，韦伯仁还在船上。他已经把那盏马灯的灯芯重新捻高了，火焰跳起来，照亮了他正在收拾矮桌的手。那只手还在抖，抖得连一张旧报纸都拿不稳。但他把报纸折好塞进布包里的动作很慢、很仔细，像是在封存一段不愿再翻开却被自己亲手按了手印的旧档案。