线写了一行字，肉眼几乎看不见，她是在放大镜下才辨认出来的。
“桥上人看风景，桥下人看我。”
她当时觉得这句话写的是画中人。现在她忽然明白了——画师写的是看画的他自己。
林微言把手机举起来，对着潘家园灰蒙蒙的天拍了一张。照片里有低矮的店铺屋檐，有晾在二楼窗台上的旧被单，有远处一个正在收摊的小贩把旧货往三轮车上搬。她给沈砚舟回了一条消息。
“桥在这里。等你回来。”
发完这条消息，她觉得自己心里那条缝又裂开了一点。但这次灌进来的不是冷风，是一线很细很细的光，细得几乎看不见，但它是光。
她拎着帆布袋下楼。老板还在看店，看见她下来，抬头问了一句：“找到什么了？”
“找到了一些旧东西。”林微言在柜台上放了一百块钱，“杨伯通那个纸箱，剩下的东西麻烦您再帮我收着，改天我来拿。”
老板看看钱，又看看她：“那个箱子放了五年没人动，你一来就全要了。里面是什么宝贝？”
林微言想了想，想起顾晓曼那句坦坦荡荡的澄清，想起沈砚舟袖口上磨花了的旧袖扣，想起病历本上那行颤抖的字迹。
“不是宝贝，”她说，“是账本。”
“账本？”
“记了一个人欠另一个人多少，另一个人又欠了多少。翻完了才知道，账面上没有赢家。”
老板没听懂，但也没追问。这种旧书行里待久了的人，见惯了别人在故纸堆里找东西的样子——有的是找古董，有的是找回忆，有的是找人。面前这个女人大概是第三种。
林微言走出店门的时候，天又开始飘雨。不是大雨，是那种细得像粉的雨，落在脸上几乎感觉不到重量，但会慢慢洇进衣服的纤维里，等你发现的时候头发已经湿了。她把帆布袋抱在胸前护着，小跑着穿过潘家园的旧货市场。经过一个卖旧照片的摊子时，她放慢了脚步。摊子上摆满了老照片，黑白居多，偶尔有几张手工上色的，颜色俗艳，笑容僵硬。她扫了一眼，忽然被一张照片吸引住——照片上是一对年轻男女站在一棵老槐树下，女的侧着头对男的说什么，男的正低头点烟，风把火柴吹灭了，他的手拢着火苗，表情认真得像在做一件天大的事。
她不认识照片里的人。但她在这张陌生的旧照片里看见了某种熟悉的东西——那种在平淡无奇的瞬间里藏着的、不自知的深情。
摊主看她站得久，开口揽客：“美女
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