盛帝把荆条往朱允标面前一递，那只血肉模糊的手悬在半空，血滴在青砖上，像一记记无声的闷鼓砸在朱允标心头。
“现在，能拿了！”景盛帝面色发白，凝声道！
朱允标整个人像被雷击了一样，直愣愣地看着那只手，看着那根沾满亲爹血肉的荆条。
他的眼泪决了堤，猛地扑上前去，一把抱住景盛帝的手，声嘶力竭地哭喊出来，哀戚道：
“父皇……父皇！你这是做什么？是儿臣糊涂，是儿臣糊涂啊！”
景盛帝由他抱着，另一只手极轻地、极慢地放在他肩头。
那掌心朝下，血水便也顺着朱允标的肩，渗进他的袍子里，温热的，带着腥气，像某种古老而沉重的印记。
“标儿啊。”景盛帝的声音低而沉，像从很远的地底下传上来：
“这荆条，就是皇帝的权杖，你远远看着它，只觉得扎手，觉得丑，觉得它生来便是用来鞭打人的。”
“可你不知道，它身上的每一根刺，都是这天下给你的一道坎，你爹今儿个趁着还活着，能用手替你把这些刺撸掉。”
“否则等爹死了，你就只能自己亲自去试，到那时候，扎的就不是手，而是心了。”
他叹了口气，抬眼望向远处宫墙外渐渐亮起来的天，声音像风里的余烬，徐徐道：
“你性情太仁厚！仁厚是好事，可过了头，就要命。你如果只是个朝廷中的学士，爹不管你，你爱怎么仁厚都行。”
“可你是皇长子，是将来的太子，是这大汉的储君。”