储备肉。
哭到说不出话。
笑也好。哭也好。
都是因为同一件事。
七十年后的华夏。
强到让敌人在自己的武器上写中文求饶。
暖到让自己的老百姓过年吃得上肉。
又强又暖。
这才是一个好国家。
李云龙蹲在墙根。
没抱枪。
抱着膝盖。
看着天穹上最后一丝消散的微光。
“老伙计。”
他不知道在跟谁说。
跟枪？
跟自己？
跟七十年后那些吃着红烧肉过年的人？
还是跟1942年那些连骨头汤都喝不上的战士？
“你们吃的每一口肉。”
“都是我们拿命换的。”
“但没关系。”
“值了。”
“全值了。”
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