帕特里克的眼睛里涌上了一层水雾。
刚才后脑挨的那一刀，让他的视神经开始充血，眼前的一切都变成了一片模糊的红色。
布莱克蹲下身。
他伸出右手，从帕特里克紧握的手指间，把那一沓被血浸透的钞票一根一根地掰了出来。
帕特里克的手指痉挛了一下，他没有力气再握紧了。
布莱克把钞票塞进自己口袋里，站起身，低头看着帕特里克。
“老板说，麦卡锡先生年纪也不小了，该退休了。”
他的声音很轻，轻得像是在说一件微不足道的小事，
“带着家人去一个没人找得到的地方好好休养。”
帕特里克的瞳孔彻底开始涣散了。
他最后看见的，是布莱克转身走向门口的背影。
灰大衣，黑围巾，皮鞋踩在血泊里，发出轻微的啪嗒声。
门开了。
门外的光线涌进来，刺眼的白。
然后门又关上了。
仓库里恢复了昏暗。
只剩下帕特里克·麦卡锡跪在地上，左手捂着肚子，右手空空地伸着，像是想抓住什么，又什么也没抓住。
他的手边，散落着几张从信封里掉出来的钞票，一百美元一张的，被血染成了暗红色。