雾气开始散了，忽的一下散了大半，像有人在天上拧了一下开关，雾刷地收了回去，收得干干净净。
月光下的寺门，木纹清晰得像一幅画。门板上的裂缝不再那么深了，铜环上的锈被月光照得发亮。寺中那股沉沉的，闷闷的像旧房子关了一百多年的气味也淡了，被夜风吹散了，吹到山谷里，吹到树林里，吹到不知名的地方。取而代之的是一种新鲜的、湿润的、带着松脂和青草香气的气味，是从山上渗下来的，是从土里冒出来的，是从老槐树的叶子里散发出来的。
风停了，松涛不响了，塔林里的石塔也不嗡嗡了。虫鸣又响了起来，唧唧唧唧的，时高时低，像一支没有指挥的乐队，各吹各的号，各拉各的调，杂乱无章，却让人心里莫名的安定。远处山脚下的村庄里有狗在叫，不是前几天那种惊慌的、不安的、像看见了什么不干净的东西的那种叫，是很平常的叫，夜里听见了动静，叫两声提醒主人有人经过。叫完了，就不叫了，趴回窝里，继续睡。
草木似乎也在复苏。门槛旁边的石头缝里，有一株不知名的小草，前几天还是蔫的，叶子卷成一团，像一撮干了的茶叶。现在它的叶子舒展开了，嫩绿嫩绿的，沾着露水，在月光下闪着光。老槐树的枝头那几片黄叶子还在，但叶柄处冒出了一个小小的绿芽，很小，小到不仔细看根本看不见，但它在那里，在月光下，在夜风里微微颤着。
陆悬鱼靠着崔钰，看着那片新芽，看着那只在月光下闪闪发亮的叶子，他觉得自己跪了这七天，值了。不是因为门开了，不是因为慧明出来了，不是因为任务完成了，是因为他看见了那片叶子，看见了那个绿芽，看见了它从枯枝上冒出来的那一刻。那一刻，他知道了什么叫活着。活着，就是还能看见明天早上的太阳，还能看见新芽从枯枝上冒出来。
慧明扶着门框，慢慢走出了寺门。他的腿还在抖，但他的腰挺直了。一百多年了，他第一次站在门外，站在月光下，站在夜风里。他深深地吸了一口气，空气里带着松脂的香、青草的涩、露水的甜，还有陆悬鱼身上六天六夜没有洗澡的汗臭味。他没有嫌弃，甚至觉得这个味道很好闻。这是活人的味道。
他抬起头，看着月亮。月亮很圆，很亮，像一个银盘挂在西边的天上。
一百多年了。他终于出来了。