很淡，淡得若有若无，但很好闻，清清爽爽的、像刚洗过的被单晒干后的那种香。
他把那朵野菊花插在云团的耳朵上。云团甩了甩头，想把它甩掉，没甩掉，又甩了甩，还是没甩掉，就不甩了，顶着那朵花继续往前走。花瓣在他耳朵上一颤一颤的，像一只金色的蝴蝶停在上面，翅膀一扇一扇的，随时会飞走，但一直没有飞走。
山脚下的镇子也变了。
镇口的石碑还是那块石碑，字迹还是那么模糊，但石碑旁边的野草不再是枯黄的了，绿油油的长到了半人高，风吹过草浪一浪一浪的，像绿色的海。城墙还是那堵土围子，墙头上的野猫还在，但猫的毛色亮了，不再是灰扑扑的，黄一块黑一块的，像是刚从煤堆里爬出来的。它们蹲在墙头，眯着眼睛晒太阳，看见陆悬鱼走过来，也不躲，也不跑，只是懒洋洋地看了他一眼，打了个哈欠，继续睡。
镇子里的人也变了。
那些前几天还蹲在墙根下、缩在屋檐下、像一堆堆落叶一样堆在角落里的流民，现在站起来了，走动了，说话了，笑了。他们的脸上还是瘦，还是黄，但眼睛里有光了。那光不是希望的光，是活人的光，是一个人对另一个人说“我还活着，你也还活着”的那种光。
陆悬鱼一走进镇子，就被他们围住了。不是围堵，是围拢，像一群看见亲人回来的人，从四面八方涌过来，把陆悬鱼围在中间。他们不说话，只是看着他，看着他的手，看着他的脸，看着他的眼睛。看了很久，有一个老妇人先跪了下来。
她穿着灰扑扑的旧棉袄，棉袄上打了十几个补丁，补丁摞补丁，针脚歪歪扭扭，像是自己缝的。她的头发全白了，白得像雪，稀稀疏疏地贴在头皮上，露出了红红的头皮。她的脸上全是皱纹，像刀刻的，每一道皱纹里都藏着故事。她跪在地上，膝盖磕在石板上，发出沉闷的响声，咚。她弯下腰，额头碰到地上，咚。她直起身，又弯下去，咚。她磕了三个头，抬起头来，眼泪顺着皱纹往下淌。
“活菩萨，你是活菩萨。”她的声音沙哑，带着哭腔，但每个字都清清楚楚，“我孙子病了好几天了，烧得浑身发烫，我以为他活不成了。昨天夜里他的烧忽然退了，今天早上醒了，要吃东西。我问他哪里不舒服，他说没有不舒服，就是饿。我给他熬了粥，他喝了两碗。他活了，他活了。”
陆悬鱼蹲下来，扶住她的胳膊，想把她扶起来。她不肯起，又磕了三个头。
“不是我，是山上那个和尚。他叫慧明，他走了，他下山行医去了
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