挺得笔直——不是那种刻意用力的挺直，而是一种从骨头里长出来的直，仿佛他从来没有在任何事情面前弯过腰、低过头。
他穿着一身古老的儒袍，袍色已经褪得看不清原来的颜色，只能勉强从袖口和领口处残留的暗红色边饰推断，这件袍子当年大约是深衣玄裳的形制，是儒者最正式的礼服。袍子的布料已经薄到了几乎透明的程度，袖口和领口有好几处磨破的洞，破洞边缘的线头整整齐齐，显然是被主人仔细修剪过的——宁可破着，也不肯让线头乱翘。
他的右手握着一支毛笔，笔杆是古铜色的，不知是什么材质，在金光下泛着幽幽的金属光泽，笔尖的毫毛已经被磨得很短了，却依然弹性十足。
他在抄书——不是在写新文章，而是一遍又一遍地在抄同一卷竹简上的同一段文字。他的左手边堆着一摞已经抄好的竹简，每一片竹简上的字迹都和玉案上那卷原本一模一样，连每一个字的笔划粗细、转折角度、字与字之间的间距都精确到了肉眼无法分辨的程度。他的右手边还堆着一摞空白竹简，整整齐齐地码着，等待被他继续抄写。
陆悬鱼看着这个老人伏案抄书的背影，忽然明白了一件事：这个人不是“守”在典籍库里，他是“活”在典籍库里。不是在这里睡觉，不是在这里吃饭，不是在这里打发退休后的漫长时光。
他在这里抄书。一遍又一遍，把同一卷竹简上的文字誊写到新的竹简上，然后把旧的竹简收起来，再誊写更新的。不是写给别人看，不是传给后世，只是写给自己——或者说，只是为了“在写”这个动作本身。
淡金色的光芒是从摊开在玉案上的那卷竹简里发出来的。竹简上的文字自行发光，每一个字都呈淡金色，字体是大篆——笔划繁复凝重，每一个字都像是一幅微缩的图画，有的像人，有的像鼎，有的像门户，有的像车轮。
光芒随着老儒抄书的节奏一明一暗，当他的笔尖落在一个字上时，那个字便格外亮几分；当他的笔尖抬起时，那个字的光芒便微微收敛，等待他下一次落笔。这光芒的明灭和这人的呼吸同步——他的呼吸极慢极浅，每两次呼吸之间隔了足有普通人十几次呼吸的时间，这种极慢极慢的节奏让整个空地都笼罩在一种近乎永恒的氛围里，仿佛时间在这里不再是河，而是一潭永远不会流动的死水。
老儒的笔停了。他的笔尖悬在竹简上方半寸处，停了大约三次呼吸的时间。然后他缓缓抬起头来。
那张脸在抬头的瞬间，从一尊安详的石像变成了一把出鞘的剑。他
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