印度。
山镇郊外，夜色深沉。
冷风顺着土坯房破损的窗框灌进来，发出呜呜的尖啸。
陈旧的泥砖味与杂草腐烂的腥气缠在一起，在冰冷的空气里发散开来。
背着阿米尔离开旅店后，救援者一路赶到这里，扶着他在墙边坐下。
裹在身上的粗羊毛毯子散开半截，露出里面沾满血污与泥土的军服。
他剧烈地咳嗽着，每一次呼吸都牵动着左肩撕裂般的旧伤，脖颈边缘被老管家匕首划出的创口还在渗着血，顺着衣领凝成暗红色的硬块。
那道黑影站在风口处，身形高大而修长，一身山地民夫的粗麻外套遮住了全身轮廓，只有双眸在昏暗的月光下闪烁着冷冽的光。
“你……是谁？”
阿米尔牙齿打颤，手掌死死抓着衣角，声音虚弱却带着习惯性的质问，
“谁派你来的？说话！”
那人蹲下来，压低声音回答：
“阿米尔先生。拉金德拉·夏尔马先生派我来的。”
听见父亲的名字，阿米尔紧绷的脊背骤然一松，整个人软软地靠在了土墙上。
“父亲……是我父亲派你来的！”
阿米尔眼里迸发出狂喜与侥幸，急促地喘息着，
“我就知道！他就我这么一个儿子，他不可能不管我！那个老奴才……那个老奴才居然敢对我动刀！带我去见父亲！立刻带我回新德里！我要见报社记者，我要拿回属于我的勋章！”
他急切地撑着地面想要站起来，少爷的傲慢与对家族的依赖重新涌上心头。
他要让新德里所有看热闹的人知道，他阿米尔还活着，他是北岭英雄！
然而，那道黑影站在原地一动不动，语气没有任何波动：
“新德里，你回不去了。”
黑影顿了顿，补上一句：“家族，你也回不去了。”
阿米尔动作一僵，悬在半空的手慢慢放了下来，脸上的狂喜瞬间凝固。
“你说什么？”
他瞪大眼睛，以为自己听错了，
“什么叫我回不去了？那是我家！新德里的宅邸、夏尔马家族的产业，全都有我的一份！我是烈士？不，我还活着！只要我回去——”
“老太爷把消息压住了。”
那人打断了他，
“你在诊所醒来以前，家里已经给你办了追悼会。议会的席位、军方的表彰、报纸上的
…。。