们。感谢所有来帮我们的同志。
每一个同志，我们都记在心里。”
“我们还要感谢那些牺牲的人。那些在马德里街垒后面倒下的人，那些在卡拉万切尔的废墟里流尽最后一滴血的人，那些在进攻的路上被子弹击中的人。
他们没有看到今天的黎明，但他们的血，染红了这片土地。”
“告诉他们：我们没有退。一步都没有退。”
“西班牙的工人阶级，不是孬种。”
他写完，放下笔，把电报递给报务员。
报务员接过电报，看了一眼，眼眶红了。他转过身，开始发报。
嘀。嘀嘀。嘀嘀嘀。
迪亚斯站起身，再次走到窗前。
窗外，东方的天际，开始发白。
黎明，终于来了。
与此同时，卡拉万切尔防线。
国际纵队的卡车一辆接一辆地停在防线后面，车厢板掀开，跳下来的人涌向阵地。他们扛着弹药箱，抬着担架，背着枪，朝那些还在战斗的地方跑去。
帕科带着那群人跑向街垒。
他跑得飞快，胳膊上的伤口又裂开了，血顺着袖管往下流。但他顾不上疼，只是一个劲地跑。他怕跑慢了，那些人就散了。他怕跑慢了，那些同志就没了。
跑着跑着，他看见了那堵残墙。
那是他和安东尼奥守了一夜的地方。那堵墙已经被炮弹削去了大半，歪歪斜斜地立在那里。
墙后面，有人在动。
帕科冲过去。
他看见了安东尼奥。
老矿工靠着墙，坐在那里。他的头低着，胸口的工装被血染透了一大片，已经干涸成了暗黑色。
他手里的枪还握着，枪管杵在地上，撑着他不让自己倒下去。
帕科停在他面前，蹲下来。
“大叔……”
安东尼奥慢慢抬起头。
他睁开眼睛，看着帕科，看着帕科身后那些涌来的人，看着那些车灯，看着那些陌生的脸。
他咧开嘴，笑了。
“来了啊……”
他的声音很轻，轻得几乎听不见。
帕科使劲点头。
“来了！大叔，他们来了！欧洲社会主义国家的同志们都来了！”
安东尼奥点点头。
“好……好啊……”
他看着帕科，看着这个十九岁的年轻人，看着他那
…。。