一九三一年八月七日，上午八时四十五分。
伦敦，威斯敏斯特区，维多利亚街。
这是一条繁忙的街道。
双层巴士叮叮当当地驶过，黑色的出租车在车流中穿梭，骑自行车的人们按着车铃，在人行道上匆匆赶路。一切都和往常一样。
一辆黑色的戴姆勒轿车从一条安静的巷子里拐出来，汇入车流。
车里后排坐着休·辛克莱。
辛克莱靠在座椅上，闭着眼睛。昨晚又只睡了四个小时。那些名单，那些报告，最近那些需要他亲自处理的机密——压得辛克莱有些喘不过气来了。
但他不能停。首相在等他的结果，整个国家的情报系统在等他指挥。
辛克莱睁开眼睛，看了看窗外。
维多利亚街。再过五分钟，就到白厅了。
司机在十字路口前放慢了车速，轿车缓缓停下。
辛克莱重新闭上眼睛。
他想起昨天斯诺登的那个电话。那个老家伙的声音里有一种他从未听过的慌乱。
他应该再查得深一点。
他应该——
“砰砰砰！”
枪声骤然响起。
辛克莱的身体猛地一震。他睁开眼睛，看见前排司机的头突然爆开，鲜血和脑浆溅满了挡风玻璃。
保镖还没来得及拔枪，身体就被打成了筛子，歪倒在座位上。
子弹穿透车身，像撕纸一样撕开钢板。玻璃碎成粉末，座椅被打得棉絮飞扬。辛克莱感到有什么东西狠狠撞在他的身体上，巨大的动能打的他不断地颤动。
辛克莱倒在后座上，眼前一片血红。
枪声持续了整整十秒。
然后停了。
街上，尖叫声四起。行人四处奔逃，车辆互相撞击，有人倒在血泊中。
一辆黑色的摩托车从路边的小巷里冲出来，后座上的人端着冲锋枪，还在朝轿车扫射。直到打空最后一个弹匣，他才把枪扔在地上。
摩托车轰鸣着，消失在另一条巷子里。
街上，只剩下那辆被打成筛子的戴姆勒轿车，冒着烟，静静地停在十字路口。
鲜血从车门缝里流出来，汇成细细的溪流，沿着马路牙子，流进下水道。
九时整，伦敦警察厅。
电话铃声响起。
“什么？维多利亚街？枪击？多少人？好，好，我马上报告！”
…。。