二月十三，长安城下了一场雨。不是春雨贵如油的那种细雨，是那种铺天盖地的、把天和地连成一体的、灰蒙蒙的、没有尽头的雨。雨水从屋檐上淌下来，在青砖地面上砸出一排排小坑，坑里的水泡破了又生，生了又破，像无数个来不及被命名的、短暂的生命。
唐靖超站在书房的窗前，看着院子里的雨幕。
暗劲中段了。从终南山下的柳树下突破到现在，不到半个月，他又往前迈了半步。不是因为练得勤，是因为打得太多了。和化罡境的高手交手，那种压迫感不是闭门造车能模拟出来的——对方的剑气离你的咽喉只有三寸的时候，你的身体会比你的脑子更快地学会怎么活下去。
他伸出手，掌心朝上。冰寒内劲从掌心溢出，在潮湿的空气中凝成一柄冰刀的雏形——不到一尺长，两指宽，刀身薄如蝉翼。它悬浮在他的掌心上空一寸的地方，缓缓旋转着，像一颗被冻结的、还在运行的、找不到轨道的行星。他看着那柄冰刀，看了几息，然后握紧了手。冰刀碎了，化成一片细碎的冰晶，散落在空气中，落在他袖口上，落在窗台上，落在窗外的雨幕里，瞬间就被雨水吞没了。
门外传来敲门声，三下，不轻不重。
“进来。”
阿福推门进来，手里捧着一只木匣。匣子不大，紫檀木的，雕着云纹，看上去有些年头了。他把木匣放在案上，退后一步。
“公子，赵府送来的。赵公子说，这是给您的‘升职贺礼’。”
唐靖超打开木匣。里面是一柄短刀，不到一尺，刀鞘是黑色的鲛鱼皮，鞘口的金具上錾刻着精细的缠枝纹。他抽出刀，刀身在烛光中泛着冷白色的光，刀刃上有一层极细的、肉眼几乎看不见的花纹——不是锻造的纹路，是刻上去的，像是某种古老的、看不懂的文字。
刀柄上缠着深色的绳结，绳结的编法和唐靖超那柄祖父留下的短刀一模一样。
他看了很久，把刀插回鞘中，放入袖中。
“告诉赵公子，”他说，“收到了。”
阿福应了一声，退了出去。
雨还在下。
唐靖超撑着伞出了门。朱雀大街上的积水没过了脚踝，他踩着水往前走，靴子湿透了，冰凉的雨水从鞋面的缝隙里渗进去，但他的脚不觉得冷——暗劲的内劲在经脉中流转，把寒意隔绝在皮肤外面。街上的行人很少，偶尔有一辆马车从身边驶过，车轮碾过积水，溅起一片白茫茫的水幕，落在他伞面上，发出噼里啪啦的声响。
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