灰色，像一块巨大的玉。
光里走出一个人。
那人穿着灰色的袈裟，袈裟洗得发白，袖口和领口磨得起了毛边，干干净净，没有一丝褶皱。他手里拿着一根锡杖，锡杖是铜的，锈迹斑斑，杖头的环走起来叮叮当当的，声音很清脆，像有人在远处敲编钟。他的面容清瘦，颧骨很高，眼窝深陷，眼睛亮得像两颗星星。他的嘴角微微上扬，带着一种说不清的笑，是一种很淡的、像是看透了世间一切悲欢离合之后会有的那种平静。
地藏王--站在他面前的是地藏王。他的身体不是实心的，是半透明的，像一块薄冰，光从他的身体里透出来，把周围的雾气染成了青灰色。他站在那里，锡杖点在地上，叮的一声，雾散了。
陆悬鱼想跪，腿弯不下去。他的腿像被钉住了，动不了。地藏王看着他，没有说话。他只是看着，目光很平静，平静得像一潭死水。但陆悬鱼知道，他在看自己。看自己的心，看自己的命，看自己要走的路。
“陆悬鱼。”地藏王开口了。声音不高，但每个字都清清楚楚，像有人在耳边说话，又像有人在很远的地方喊。
陆悬鱼张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。
地藏王笑了笑。笑容很淡，像风吹过水面，留下一圈涟漪。“不必说话。贫僧今日唤你来，是有一事相告。跟我来。”
锡杖点地，叮。雾又散了一些，路变宽了，宽到能容两个人并排走。地藏王转身，沿着路往前走。陆悬鱼的脚忽然能动了，他跟着地藏王，一步，两步，三步。两个人走在灰雾中，一个穿袈裟，一个穿短褐，一前一后，像两个赶路的旅人。
他们走了很久。陆悬鱼不知道走了多远，也不知道走了多久。周围永远是灰色的雾，永远是一样的路，一样的光。他不敢问，也不想问。地藏王走在他前面，锡杖点地的声音为他引路，叮，叮，叮，一下一下的，像心跳。
地藏王忽然停了下来。
锡杖点在地上，叮——这一次，声音很长，很长，长到像钟声。雾气向两边退去，退得很远很远，露出了一片空旷的原野。原野上什么都没有，只有灰蒙蒙的天和灰蒙蒙的地。远处有一座山，山不高，但很陡，山上光秃秃的，没有树，没有草，只有石头。石头上长着青苔，青苔是黑色的，像烧焦了的炭。山的半腰上有一座古寺。寺不大，只有一座殿、一座塔、几间厢房。墙是青砖的，砖缝里长满了野草，瓦是黑色的，有的已经碎了，露出里面的椽子。寺门紧闭，门
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