抖，不是因为冷，是因为站不稳。一百多年没有站过了，他的腿早就忘了怎么支撑身体的重量，膝盖在打弯，小腿在哆嗦，脚趾在鞋子里蜷缩着，拼命地抓着鞋底，像一只第一次学站立的小鹿。
陆悬鱼抬起了头。动作很慢，脖子僵硬得像一根生锈的铁棍，动一下咔咔响，像有人在掰一根干枯的树枝。他的头发散乱着，一缕一缕地垂在额前，遮住了半边脸。他的脸瘦得只剩下骨头，颧骨凸出，下巴尖削，眼窝深陷，但他的眼睛是亮的，不是慧明的那种亮，是另一种亮，是那种在黑暗中撑了七天七夜、撑到灯油耗尽、灯芯烧焦、火苗只剩一丝丝、但那丝丝就是不肯灭的那种亮。
他看见了慧明，慧明也看见了他。两个人在月光下对视，一个跪着，一个站着，一个在门外，一个在门内，隔着一道门槛，隔着一百多年的岁月，隔着无数条人命和无尽的自责。他们谁都没有说话，但两个人的眼睛都在说话。慧明的眼睛里写着悔，写着愧，写着“我对不起那些人，对不起你，对不起地藏王菩萨，对不起我自己”。陆悬鱼的眼睛里写着理解，写着原谅，写着“你不用说了，我都知道，我都懂，我来这里不是为了听你说这些，是为了让你知道有人愿意听你说”。
慧明跪了下来,猛地一下，像是膝盖忽然撑不住了，扑通一声跪在了门槛上。膝盖磕在石板上，声音很响，骨头撞石头的声音，听得人心里一紧。他的身体往前倾，伸出双手抱住了陆悬鱼的肩膀。
他的手很瘦，瘦得像鸡爪，骨节粗大，青筋暴起，指甲又长又黄，里面嵌满了灰尘和污垢。但他抱得很紧，紧到陆悬鱼觉得自己的肩膀要被捏碎了。他把头埋在陆悬鱼的肩窝里，像一个受了委屈的孩子找到了可以依靠的人，嚎啕大哭。
哭声从胸腔最深处挤出来的，憋了一百多年，憋到他以为自己已经没有眼泪了，憋到他以为自己的心已经死了，但心没有死，它只是睡着了，睡得太久了，久到忘了怎么醒。陆悬鱼来了，在门外敲了七天七夜，把那堵墙敲开了一道缝，敲碎了那层厚茧，心醒了。
“一百多年了……”慧明的声音闷在陆悬鱼的肩膀上，含混不清，“一百多年了。我把自己关在这里，以为关上了门就能关掉那些声音。关不掉。那些人天天在我耳边哭，天天在我梦里喊。我救不了他们，我救不了任何人。我不是不想救，是救不了。我恨我自己，恨到不想活了，可我又死不了。死不了，就只能活着，活在这座破庙里，活在自己的罪里，活在这一百多年的悔恨里。”
他抬起头，
…。。