小杰抱着那块青石板，一步一步往野枣树底下走。
石板硌得他胸口疼，但他不肯松手，像是抱着他妈妈最后一点没凉透的体温。
王老三跟在小杰的身后，手里拎着铁锹，没说话，也没打手电。就借着天上那点稀薄的月光，深一脚浅一脚地踩着枯草往前走。
到了坟前，小杰把石板轻轻放在土包旁边，蹲下来，用手把底下的碎石子一颗一颗捡干净。
王老三站在他身后，把铁锹插进土里，一锹一锹地培土，把石板底下垫实了。
两个人谁也没开口，只有铁锹碰石头的闷响，和风穿过野枣树的呜咽声。
小杰把石板立起来，用碎土将四周埋稳，然后伸手去摸那行字。
指尖碰到刻痕的时候，他停住了，像是被烫了一下。
“字刻浅了。”他低声说，不知道是对王老三说，还是对自己说。
王老三没接话，只是蹲下来，把铁锹换到左手，右手从口袋里摸出一块粗布，沾了沾嘴里的唾沫，一下一下地擦那行字。
擦得很慢，很用力，像是在擦一块蒙了灰的镜子。
“我妈要是看见，会说你手笨。”小杰的声音又哑了。
“她不会。”王老三终于开了口，声音低得如同从地底下传上来一样，“她会说，有块石头压着，她就不怕被风吹跑了。”
小杰的手停在石板上，没动。
王老三把粗布叠好塞回口袋，站起来，拍了拍膝盖上的土：“回去吧。夜里凉，你身子扛不住。”
“我不走。”小杰没抬头，“我陪我妈坐一会儿。”
王老三看了他一眼，没再劝。他把铁锹靠在树干上，自己也在坟旁边坐了下来，背靠着那棵野枣树，把棉袄的领子竖起来，挡住了脖子。
月亮从云层后面露出来一点，照在石板上，那行字就亮了一下，又暗下去。
小杰把手贴在石板上，掌心底下是冰凉的石头，再底下是松软的土，再底下，是他的妈韦红霞。
“妈，”他开口，声音轻得像怕惊着什么，“我回来了。”
风停了，野枣树的叶子一动不动，像是有人在听。
“我回来了，”他又说了一遍，“我来看你了。”
没人应。
但小杰觉得，有什么东西从石板底下透上来，顺着他的掌心，一点一点爬进他的骨头里。
不烫，也不凉，就是沉，沉得像妈活着的时候，每天晚上给
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