光绪刻本？”
“邢叔。”沈砚舟微微欠身，态度恭敬得不像平时的他，“这位是林微言，古籍修复师。上次我跟您提过。”
老邢的目光从沈砚舟身上移到林微言身上，上下打量了一眼。那种打量不含任何恶意，更像是鉴定一件器物——迅速、专业、不遗漏任何细节。他看到了她肩上挎着的帆布包边缘露出的一截竹制起子，那是古籍修复师的标配工具；看到了她右手食指和中指指腹上那层薄薄的茧，那是常年握镊子和毛笔磨出来的；还看到了她进门之后不自觉地在扫视那些书堆，目光停留的位置都是木刻本和线装书最多的地方。
“行，是干这行的。”老邢点了点头，从书堆后面绕出来，动作意外地利索，“《洛阳伽蓝记》光绪刻本，我这还真有一套。不过是残本，只剩三卷，装订线全断了，书脊开了一半。你要是不嫌弃——”
“不嫌弃。”林微言的声音不自觉地提高了半度，像是怕老邢反悔似的，“残本也行，越残越好。我要的就是残缺的部分——完整的刻本反而不需要，因为图书馆里能借到。但那些被虫蛀过的、被水泡过的、被撕掉半页的，才会留下装订和用纸的痕迹，才能帮我判断原书的工艺。”
老邢听完这番话，把老花镜推回鼻梁上，重新看了她一眼。这一眼比刚才那一眼更长、更慢、更认真。“你这女娃子，年纪不大，倒是真懂。行，跟我来。”
他领他们穿过那条狭窄的书道，走到最里面一间小屋。屋里有一张老式的书桌，桌上摊着几本正在整理的线装书，旁边放着镊子、放大镜和一卷丝线。他从书桌下面的柜子里拿出一个旧布包袱，打开，里面躺着三本残破不堪的《洛阳伽蓝记》。
林微言接过书的时候，手是抖的。不是那种感动到发抖，而是职业病发作——就像一个外科医生看到了一个极其复杂但极具价值的手术案例，手指已经不由自主地开始模拟操作。她小心翼翼地翻开第一页，书页边缘碎成了锯齿状，中间还有一个蚕豆大的虫眼，但字迹还算清晰。她又翻了几页，忽然停住了。
“怎么了？”沈砚舟问。
“这个批注……”林微言把书页凑近窗口的光线，眉头皱起来，“不是同一个人写的。你看这页的天头，第一行批注用的是馆阁体，笔画端正，墨色均匀，应该是原书主人的手笔。但第二行批注，在这个位置——”她指着书页顶端一行小字，“字迹潦草，墨色发灰，而且压在第一行批注的上面。这是后来的人又在上面加了一笔。”
老邢凑过来
…。。