。封面上的题签重新贴过了，用薄如蝉翼的桑皮纸衬了底，字迹清晰了不少；书脊也重新钉过，原来的线绳已经朽断，她按照明代的“六眼订法”重新穿了丝线，线的颜色选了和原书最接近的米白色，几乎看不出修补的痕迹。
“送你。”她把书推过去。
沈砚舟低头看着那本书，手指在封面上悬了片刻，没有直接碰——修复师最怕别人直接碰修复部位，他记得这个规矩。然后他翻到扉页，看见了一行娟秀的小字。是林微言的笔迹，用铅笔写的，很轻，可以随时擦掉——“此书购入于五年前的春天，修复于五年后的秋天。其间历经风雨，幸而未散。林微言记。”
沈砚舟看完那行字，合上书。他没有说什么煽情的话，只是把书放进自己的公文包里，拉好拉链。但他拉了两遍——那个动作很小，小到只有他自己知道，第一遍没拉好，手在发抖。
“走吧。”他站起身，把手伸给她，“陈叔说今天做了桂花糕，再不回去就凉了。”
林微言握住他的手，站起来，跟他一起走出图书馆。下台阶的时候，那片被磨得光滑的凹陷在夕阳里泛着微微的光，走在上面依旧需要小心，像一段注定的路，被无数人走过，被时间打磨过，走在上面的人来了又走、跌倒了又爬起来，但它始终在那里。
他们走得很慢，走到书脊巷口时，路灯已经亮起来了，老槐树的影子在地上铺成一片墨色的荫。空气里有桂花和旧书混合的香气，那棵银杏树的叶子还在落，落在这条被岁月磨平了棱角的石板路上。