佛死了。你知道吧？”
安东尼说：
“知道。报纸上看了。”
科斯特洛点了点头：
“昨天死的。
被人打死的。
在宾夕法尼亚大道上，光天化日。三枪。防弹车都没挡住。保镖也死了。
FBI现在满城抓人。抓不到刺客，就抓了一堆耗子。
那些耗子咬出了我。”
他把桌上的报纸拿起来，抖了抖，又放下，
“你三天前找我要通行证。
五个陌生人。
从西边来的。
你现在告诉我——是不是你干的？”
安东尼把威士忌端起来，喝了一口。
酒很烈，但他没有皱眉。
他放下杯子，看着父亲的眼睛，说了一个字：
“是。”
科斯特洛的手在桌面上攥紧了。他的指关节发白，脸上的肌肉绷着，像是随时要炸开。
他忍了几秒钟，然后炸了。
他把桌子一拍，站起来，绕过桌子走到安东尼面前，俯身盯着他的脸。
他的声音很大，唾沫星子溅到安东尼的脸上：
“你疯了！你是我儿子！
你是安东尼·科斯特洛！你姓科斯特洛！
你从小到大吃的是什么？穿的是什么？你上的大学是谁供的？
你开的车是谁买的？你住的房子是谁租的？都是老子拿命换来的！
你现在跑去跟共产党混？
跟那些要分老子家产的穷鬼混？你是不是脑子坏了！”
安东尼没有躲。
他坐在椅子上，抬着头，看着父亲。他的声音很平静，但每个字都很清楚：
“父亲，你说得对。
我从小到大吃的是你拿来的饭，穿的是你买来的衣，上的是你供的学。
但你有没有想过——你那些钱是从哪里来的？
是从赌场抽的，是从夜总会扣的，是从码头工人的工钱里扒的，是从建筑合同里骗的。
你给华盛顿的政客送钱，让警察替你干活。
你给FBI送钱，让胡佛的档案柜锁着你的把柄。
你以为你是在做生意？
你是在吸血。你吸了几十年，华盛顿被你这样的人吸成了一个烂摊子。
我在乔治城读的是历史。我看过美国革命，看过法国革命，看过德国革命
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