眉头。不是不苦，是不敢皱。皱一下眉头，手上的动作就慢一下，慢一下就少救一个人。少救一个人，就少了一条命。命不是数字，是一个人，一个有名字、有家人、有牵挂的人。
“送药的僧人更苦。他们在城里穿街走巷，挨家挨户地敲门，把药送到每一个病人的嘴边。有些病人已经昏迷了，牙齿咬得紧紧的，药灌不进去。僧人们就用手指撬开病人的嘴，把药一点一点地灌进去，灌不下去就含着，含不住就吐出来，吐出来了再灌，反反复复，直到病人把药咽下去为止。有些病人的嘴里全是脓血，又腥又臭，僧人们不嫌脏，用手去擦，用嘴去吸，把脓血吸出来，把药灌进去，再把治好了的病人抬到城外搭的隔离棚里。隔离棚不够住，他们就把自己住的棚子让出来，自己睡在城墙根下，睡在路边的屋檐下，睡在尸体堆旁边。困了和衣打个盹；饿了呢，就啃一口冷馒头。馒头硬得像石头，啃不动就掰碎了泡在水里，泡软了再咽。
“慧明在最前面。他在城隍庙的大门外面摆了一张桌子，亲自给病人看诊。从早看到晚，从黑看到白，中间不吃饭，不喝水，不上厕所。他的眼睛熬得通红，嘴唇干裂得出了血，嗓子哑得说不出话，但他没有停下来过。他不敢停。他怕他一停下来，门口排队的人就会多一个人死。他怕死的那个人是一个孩子的父亲、是一个老人的儿子、是一个妻子的丈夫。他怕那个人死了，活着的人会哭，哭着哭着就活不下去了，活不下去也就死了。死了就什么都没了。
“他的僧袍上沾满了脓血和呕吐物，干了又湿，湿了又干，硬邦邦的，像一块铁皮，穿在身上磨得皮肤破了皮，他也不在乎。他的手被药汁泡烂了，指甲缝里嵌着黑色的血痂和白色的脓液，他也不洗——不是不洗，是没时间洗。他多洗一次手，就少看一个病人。少看一个病人，就多死一个人。
“那二十多天里，慧明和他的一百多个僧人救治了一千多人。一千多人，一千多条命。他们中有老人，有小孩，有男人，有女人。他们中的大部分人活了下来，重新站了起来，走出了隔离棚，回到了自己家里，抱起了自己的孩子，叫了一声爹，叫了一声娘。他们哭了，笑了，跪在地上给慧明磕头，说活菩萨，你是活菩萨。
“慧明说，我不是菩萨。我是和尚。和尚就该做和尚的事。”
地藏王敲了一下木鱼。木鱼的声音很轻，像一根针掉在棉花上。锡杖靠在石头上，环纹丝不动。
“药材用完了。一百多箱药材，二十多天就用完了。僧人们去城外采药，官府的士
…。。