韦红霞没有还价，说卖。那个人从包里拿出一沓钱，用报纸包着，放在堂屋的桌上。
她收下钱没有数，在纸上签了字，按了手印。
那人接过房本，又看了一眼院子里的枣树，没有多问，走了。
那天傍晚，韦红霞走进那间朝南的房间，站在窗户前面。
窗帘还是浅蓝色的，最后的一点阳光从窗户照进来，落在地板上，亮晃晃的，空气里有细小的尘埃在光柱中飞舞。
她站在那里看了一会儿，像是在和这个房间做最后的告别。然后她转身走出去，把门带上了。
走到院子里，韦红霞在那棵枣树下面站了一会儿。
风从巷口灌进来，枝丫上最后几片叶子被风吹落，飘飘荡荡的，落在她脚边。
王老三站在院门口，看着她的背影，没有说话。他站了一会儿，转身走了。
夜色正从墙根缓慢地漫上来，像一层正在收拢的薄纱，将这座老屋，连同韦红霞的过去，一起温柔地包裹起来。
韦红霞站在那棵枣树下，觉得自己和树一起完成了某种交换。
她把根扎在同一个地方太久了，久到分不清是她在等树结果，还是树在等她离开。
这棵树会继续留在这里，替她守着那些再也回不去的时光。
那天晚上，韦红霞把那用报纸包好的十八万块钱，放在灶台上。
韦红霞伸手碰了一下那包钱的边角，纸是糙的，像她这辈子经手过的所有旧物件。
那包钱静静地躺在灶台上，像一块冰冷的石头，硌着韦红霞的目光。
她没有再去碰它，只是转过身，背对着那团白花花的月光，重新推开了那间朝南房间的门。
窗外的月光已经漫了进来，在地板上铺了一层淡淡的银霜。
韦红霞没有开灯，她怕灯光太亮，会惊扰了这里沉睡的空气。
她慢慢地走到窗户前，手指触碰到那浅蓝色的窗帘。
布料已经有些发硬了，边角处磨出了细细的毛边。她轻轻摩挲着，像是抚摸着一张熟悉的老脸。
她曾经总喜欢站在这扇窗户里向外看。
春天，枣树刚抽出嫩芽，阳光透过窗棂照进来，会在地板上投下斑驳的影子；
夏天，蝉鸣声顺着窗缝钻进来，吵得人睡不着觉，她就坐在这里，看着枣树的叶子在风里翻出银白的背面；
秋天，枣子红了，一颗一颗砸在窗台上，发出闷闷的声响；
…。。