那三个人没有追。可井里的黑水，正沿着地面上的沟槽，朝我们的方向漫过来。夜色里，那水泛着极淡极淡的油光，像一条活着的舌头。
我背着女儿，拼命地跑。风从耳边刮过，像无数只手在拉扯我的衣服。头顶的树影如鬼爪，月亮躲进了最厚的云里。身后那水的腥味越来越近，仿佛随时会从脚底漫上来。我不管前面是什么，只凭本能往高处跑。鞋掉了，赤脚踩在碎石上，疼得钻心。可我不能停。我背上有她。我若停了，就什么都完了。
终于跑到了山梁上。风从山顶灌下来，把身后的气味吹散了。我喘得肺都要裂开，把女儿放下。她站在草地上，头发乱蓬蓬的，小脸通红。她抓着我的胳膊，说：“爸爸，不跑了。她没跟来。”
我回头。山下一片漆黑。那口井、那些人、那漫出来的黑水，都像被夜吞掉了。只有极远极远的地方，有一点光。是那盏应急灯。它还亮着，像一只将死未死的眼睛。
我瘫坐在山梁上，把女儿搂在身旁。她伏在我肩上，没过多久就睡着了。我靠着她的头，抬头看天。月亮从云缝里挣出来，洒下一点清辉。远处的山脊像一道黑色巨龙的背。
我闭上眼，心里翻涌着一个念头。那些人来挖井，不过是被引来的。他们只是某种更深的东西伸出来的手。那东西已经不在井底了。它比我快了一步。它借着那些人的嘴、那些人的眼睛，已经出来了。
我必须在天亮前做点事。不能就这么逃。逃不走。这口井太老，太深。它认得我们楚家人的血。它知道我女儿是哪一根枝上结出来的果。
我轻轻把女儿放在草地上，用外套和雨布裹好。然后从包里找出最后的几样东西：半截蜡烛、一小瓶从家里带的盐、一块从老鸦坡带回来的“镇南”砖。我把砖放在山梁最高处，面朝苦竹坳方向。盐撒在周围，成一个圈。蜡烛点在砖前。火苗在风里抖得厉害，但没灭。
我跪在砖前，双手按在地上。像很多年前在爷爷坟前那样。像谭二说过的那样。
“楚家第七代，”我低声说，声音被风刮得零零碎碎，“楚临在此。给我一晚上。明天，我把该还的都还了。”
风“呜”地响，像在回答。蜡烛的火苗“突”地蹿高了一寸，然后慢慢矮下去，稳住了。
我知道，今晚不会再有东西上来了。就这一晚。明天，我就要带着女儿，和那口井做个了断。