停了。风掀开常春藤的一角，露出后面红砖墙上被岁月侵蚀出的细微裂纹。月亮从云层里探出半张脸，洒下一地银白色的光。楼下传来学生社团散场后的说笑声，零零散散的，像是被雨洗过之后格外清亮的星星。那把大黑伞立在桌腿边，伞面上的水珠还在往下淌，但已经没有人急着要用它了。
林微言低头看着掌心里那对袖扣，五年的重量，原来只有这么轻。轻到可以握在手心里，轻到可以放进口袋里，轻到可以在这个她曾经以为再也不会回来的地方，安安静静地落下帷幕。
她忽然想起《花间集》里的另一句词——“山月不知心里事，水风空落眼前花。”温庭筠写的是寂寞。但她此刻想到这两句，却觉得不一样——山月不知道没关系，有人知道就行了。
她把袖扣放回丝绒盒子里，仔细地扣好，然后放进自己大衣内衬最贴近心口的口袋。抬起头的时候，她看到沈砚舟还站在原地，保持着刚才递袖扣时的姿势，像是怕她下一秒就会消失。她忽然笑了，踮起脚尖，伸手整理了一下他微微歪斜的领带。动作轻描淡写，像做过无数遍。
“袖扣我收下了。”她说，“但你欠我的还没还完。”
“还欠什么？”
“欠我一句话。你刚才说了三个字，但那不是我最想听的。”
沈砚舟想了一秒，然后也笑了。他低下头，在她耳边说出那句话时，声音温柔而郑重，像是终审判决落槌时的回响。
“微言，我们重新开始。”
图书馆的灯在这时候闪了一下——是到了闭馆的时间。管理员推着还书车从走廊尽头缓缓走过，车轮碾在木质地板上发出咕噜咕噜的声响。林微言把《花间集》装进书包，沈砚舟拿起那把还在滴水的黑伞，两个人并肩走下楼梯。走到门口时，门卫刘叔正在关大门，看到他们俩，手上的动作停了停。
“小沈，明年还来吗？”
沈砚舟回头看了一眼三楼那扇还亮着灯的窗户，点了点头。“来。”
“还放绿萝？”
“不放了。”他看了林微言一眼，“下次来，我带她一起来。”
刘叔笑了一声，把大门的最后一扇玻璃门合上，锁扣发出咔哒一声脆响。他隔着玻璃冲他们摆了摆手，转身走进值班室，关掉了门口的灯。
校道上的法桐叶还在滴水，月亮已经完全出来了，把地面上残留的雨水照得像一地的碎银子。林微言走在前面，沈砚舟跟在她身后一步的距离，就像当年他们下晚自习回宿舍时的模
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