价还价，有人大声打电话，有人在逗鸟。但这些声音像是隔了一层玻璃，在这一小方书摊前面，只剩下那行字，和写字的人在两百年前留下的一声叹息。
“沈复写给芸娘的。”林微言的声音很轻，像在修复室里说话，怕惊动了什么，“写在这本书完稿的那一天。芸娘死的时候，《浮生六记》还没写完。沈复把她葬在扬州，坟头种了两棵梅树。每年冬天梅花开的时候，他都去坟前坐一整天。”
她用手指轻轻碰了碰那行铅笔字，碰了一下就收回来。
“你说，他写完这行字的时候，芸娘看到了吗？”
“应该没有。”沈砚舟说，“如果看到了，她会把这行字圈起来，在旁边写‘知道了’。我看过你的习惯——你在所有喜欢的段落旁边都会写‘知道了’。”
林微言愣了一下，然后笑了。那个笑很浅，浅到只浮在嘴角，但沈砚舟看到了。
“你什么时候学会读我了？”
“不用学。”他把话梅糖的袋子撕开，倒了两颗在手心，递给她，“你这个人，从来不难读懂。是你以为自已藏得很深。”
林微言捏起一颗话梅糖放进嘴里，酸味在舌尖炸开，然后是甜。她含着糖，把《浮生六记》的手抄本合上，重新放回帆布袋里，站起来拍了拍膝盖上的灰。
“走吧。”
“去哪儿？”
“先陪我去吃炸酱面。吃完面再回邱叔那里看那批民国报刊。”她把帆布袋往肩上一甩，回头看他一眼，眼睛里有话梅糖的甜和《浮生六记》的叹息，“至于你说的那个问题——我们以后会是什么样子——等我修完这本书再告诉你。”
沈砚舟把装话梅糖的袋子折好，放进口袋。
“大概要修多久？”
“不好说。少则三个月，多则一年。”
“那我等你一年。”
“一年够你干什么？”
“够把潘家园所有的旧书摊都认一遍。”他接过她肩上的帆布袋，重新挂回自已手臂上，“明年这个时候，你要是蹲在哪个摊子前面看书看到忘了吃饭，我至少知道最近的炸酱面店在哪个方向。”
林微言停下脚步，转过身看着他。午后的阳光很烈，晒得潘家园的石板路发烫。沈砚舟站在光里，西装外套搭在手臂上，领带松了一截，手里拎着她的帆布袋和一个装话梅糖的塑料袋。他看起来不像那个在法庭上能把任何人驳得哑口无言的人，他看起来就像一个周末陪女朋友来逛旧书市场的普通男人。
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